Auto-Retrato de uma Quarta-Feira

Com a cabeça meio deitada na janela, ela vê metade cinza, metade neon. Um, dois, cinco, doze... são muitos os prédios naquela avenida. Respira e nota que nada mudou, a janela da frente continua quebrada, algum alarme continua tocando. Mais um copo foi quebrado no bar da esquina e uma cirene de policia ou de bandido passa por ela.
Já perdeu a conta de quantos bêbados cantaram canções de amor enquanto procura em vão uma estrela no céu. Só aviões, indo pra qualquer outro lugar, fugindo dela. A fumaça dos seus cigarros irrita seus olhos, respira e tosse. Enrola o cabelo. Nunca deixará de roer as unhas.
Faz um pouco de frio, o vento vem dizer que ela não arrumou o cabelo da forma como deveria. O vizinho da frente parece nunca se cansar de pornografia, mas o que ela pode fazer? Ela mesma nunca se cansa de sonhar.

Meu Presente

Meio que pela metade ela faz que se mostra, se faz sorrir. Mas é tudo só a metade. Ela sempre foi assim, de um lado o branco, do outro o preto, agridoce ao falar. É dessas meninas que sabem amar e quando de olhos fechados também sabem viver. É o que ela faz pra ser feliz, sabe das coisas, sabe fazer sorrir. Mas isso é tudo só a metade.
Se ela soubesse que quando tem os olhos borrados já não sabe mais ser metade... Assim, de cigarro na mão, rosto meio baixo, meio longe. Ela é duas, e se faz amar.
E que amor é esse que ela busca em cada passo? Que encontra em poucos olhares, que a sufoca de coisas sem nome. Ai, mas ela sabe o que é amar. Faz tremer ao tocar, inebria ao olhar.
A frieza de suas mãos não sairão tão cedo da minha pele. E assim a tenho em memória, alegrando-me toda vez que escuto um "Bom Dia" inocente pela rua.