escute-me com os olhos

Até quando

2011-12-04T07:45:00.001-08:00

De querer e não querer decidi que vou embora.

O menino e o mundo

2011-08-01T14:14:00.000-07:00

Essa é a história do menino que tinha o mundo. Um dia ele pintou os olhos, colocou um chapéu e ganhou o mundo.

Para apagar

2011-07-22T19:37:00.000-07:00

Sim, de novo e mais uma vez, tento encher as mãos com qualquer coisa, só pela segurança de não me soltar de um porto que só é seguro dentro desse quarteirão. Se me perguntar, te digo com convicção que sei muito bem do que me carrego e de que não abandono. Presa no meio dessa neblina que já não me parece mais tão fria, te procuro atrás de sombras que eu mesma pinto nas esquinas. E pela primeira vez, sinto como se não conhecesse nada, nenhuma dessas calçadas que tanto andamos, dessas ruas que tanto corremos, desses bancos que muitas vezes não sentamos, mas pensamos em como seria bom ficar ali, só olhando os carros que passam e vão pra sabe-se lá aonde.
Assim sinto esse medo de qualquer coisa desconhecida tomando conta de tudo que tenho, esse medo de não saber mais quem é você, ou quem sou eu, medo mesmo de não saber onde está nosso começo e com isso tentar achar o fim das coisas, apenas por achar, e saber que esta ali.
Se sei de você, sei que é livre, e isso é tudo. Assim procuro mais um drink barato, apago meu cigarro, e espero te encontrar no próximo poste, ou quem sabe no seguinte.

Roda Gigante

2011-06-07T20:47:00.000-07:00

Pra cada piscar de olhos, a certeza de uma noite mal dormida. O inevitável ocilar entre toda a negritude do seus próprios delirios e a graciosidade daquela pele, rosada por causa do frio. Essa era a infinita viagem entrem abrir e fechar os olhos naquela noite. Mas, o que ela podia esperar? Tinha abrigado todas as suas esperanças em um castelo de areia. Aquela qualquer coisa crua de um sentimento infatil meio natimorto foi esquecido em meio à tantas tempestades de vento. Que agora, mesmo impalpavél insiste em se fazer presente.
Pouco a pouco, como quem come sem fome, ela se entrega sem desejo. “Um, dois, três”. Ela conta, ela pensa, mas não calcula, é assim que ela mergulha, novamente de olhos bem fechados, na imensidão de todas as suas dúvidas. Como se anestesiada pela falta de talento do momento, pudesse ser perdoada pelas falhas do passado.
Levanta então o rosto, inundado de tormentos, na esperança de um gesto qualquer, que diga sim, ou ao menos talvez. Ilusão. Se engana conciente, e faz que está bem. Seu deus a pega pela cintura, ela sorri. Está feliz entre aqueles braços, e tudo recomeça, pela terceira ou quarta vez.

Pra dizer até logo

2011-06-04T11:40:00.000-07:00

No meio da densa fumaça que sempre o cerca, ele temeroso segura seu cigarro, com os dedos cheios de anéis, a ponta das unhas amareladas, esboçando um francês pré ensaiado e um pouco ameaçador. Ele não para, o frenesi faz parte do seu ser. É estranho pensar que assim ele me tranquiliza.
Ele não vê como eu vejo, não sei se pela obrigação imposta pelas suas lentes, ou pela dor que o acompanha escondida atraz de uma Lomo amadeirada. Gosto de pensar nele como um cigano, desses que as vezes assustam a gente na rua. Ele bebe, ele grita, chora e estranha. É como se por dentro ele balançasse entre o ter e o não ter um coração. Sua fuga é a noite, onde ele tem certeza de todas as guias, todos os bares e nunca se cansará de olhar pra cima na esperança sempre frustrada de encontrar uma estrela.
Quando vejo ele, se misturando com as luzes da rua, meio ocre, olhando atravez do copo de cerveja, sei que ali ele pode amar. Ciganos não têm permissão para amarem em qualquer situação. Então ele só ama quando está anestesiado. E eu queria segurar ele pelas mãos, e dar uma volta por aquelas ruas que já são dele. Queria poder mostrar que aqui a gente não tem estrelas, mas que se tivessemos, elas desceriam até aquela esquina, pra brindar o amor dele. Que todas as coisas do mundo esperam anciosamente pelo dia em que ele as irá olhar, e registrar, e pensar nelas. Eu espero por esse dia também.
Queria dizer que o amo. Queria pedir pra ele ficar. Mas virei meu copo, com qualquer bebida doce demais pro meu espirito, deixei uma lágrima pingar na mesa, e fui embora, sentindo um cheiro nauseante de qualquer coisas misturada com dor.

Falta Intensidade

2011-05-11T17:22:00.000-07:00

Ele quis saber o por quê desse gosto. Eu que sempre fui mais de roer as unhas e menos de buscar um por que nas coisas, dizer-lhe-ia que era só porque gosto. Gosto assim, é como o gosto de café na boca, mas era o gosto dele em mim. Estava tudo bem, porque estava tudo simples. Confusa no meio da fumaça e das cinzas caidas de um cigarro barato, me obrigo a equacionar sensações. Colocando aquele sorriso na minha frente e somando ao cheiro do Marlboro ou aquele RayBan anos 50. Não chego a lugar algum.
As vezes penso que é tudo sobre voar ou não ter casa, andar descalça e enrolar o cabelo. E ele me diz que essas coisas acabam, que a gente cresce e deixa de sentir. Já começo a acreditar que é sobre medo, toda essa coisa de gostar, só pode se explicar quando uma mão fria é capaz de fazer tremer um coração.
É como se todos os orixás me cobrassem a alma para provar que acredito em um amor intocado. E mesmo que conhecesse o que isso quer dizer tudo continuaria igual. Falta intensidade, falta um pouco dele e um pouco de mim. Esse sem amor só de gostar faz isso com as pessoas.

Auto-Retrato de uma Quarta-Feira

2011-04-13T15:36:00.000-07:00

Com a cabeça meio deitada na janela, ela vê metade cinza, metade neon. Um, dois, cinco, doze... são muitos os prédios naquela avenida. Respira e nota que nada mudou, a janela da frente continua quebrada, algum alarme continua tocando. Mais um copo foi quebrado no bar da esquina e uma cirene de policia ou de bandido passa por ela.
Já perdeu a conta de quantos bêbados cantaram canções de amor enquanto procura em vão uma estrela no céu. Só aviões, indo pra qualquer outro lugar, fugindo dela. A fumaça dos seus cigarros irrita seus olhos, respira e tosse. Enrola o cabelo. Nunca deixará de roer as unhas.
Faz um pouco de frio, o vento vem dizer que ela não arrumou o cabelo da forma como deveria. O vizinho da frente parece nunca se cansar de pornografia, mas o que ela pode fazer? Ela mesma nunca se cansa de sonhar.

Meu Presente

2011-04-11T07:47:00.000-07:00

Meio que pela metade ela faz que se mostra, se faz sorrir. Mas é tudo só a metade. Ela sempre foi assim, de um lado o branco, do outro o preto, agridoce ao falar. É dessas meninas que sabem amar e quando de olhos fechados também sabem viver. É o que ela faz pra ser feliz, sabe das coisas, sabe fazer sorrir. Mas isso é tudo só a metade.
Se ela soubesse que quando tem os olhos borrados já não sabe mais ser metade... Assim, de cigarro na mão, rosto meio baixo, meio longe. Ela é duas, e se faz amar.
E que amor é esse que ela busca em cada passo? Que encontra em poucos olhares, que a sufoca de coisas sem nome. Ai, mas ela sabe o que é amar. Faz tremer ao tocar, inebria ao olhar.
A frieza de suas mãos não sairão tão cedo da minha pele. E assim a tenho em memória, alegrando-me toda vez que escuto um "Bom Dia" inocente pela rua.

Silenciosa

2011-03-31T16:03:00.000-07:00

Assim com lábios pintados de vinho, as mãos presas ao nada e aquele mesmo cheiro de uisque, sempre com gelo. O cigarro apagado, o copo vazio, nenhum novo amor. E é assim que ela é.

TunTunTá

2011-02-11T18:27:00.000-08:00

Pela primeira vez me vi diante de tanta beleza. Não como se pode dizer da maneira convencional. Mas quando um tipo de malemolência sinestésica te faz balançar entre o ontem e o hoje. Diante dos meus olhos vi você. Você, seus cabelos molhados, o azulejo velho do banheiro. Vi, mas nada disso existia hoje.
As lembranças do nosso velho banheiro. Do vidro quebrado, das paredes mofadas. A lembrança dos seus olhos tristes, do seu riso forçado. Sua pele toda de uma tez clara, uniforme. A água fria que descia negra pelos seus cabelos. Lábios arroxeados. Rejunte com bolor. Frio.
Essa lembrança inebriante se fixou diante de mim, gritou pra mim, me fez prever um passado que nunca existiu. Eu amei seu esmalte descascado. Pelo menos teria amado se soubesse que disso dependiam todas as manhãs seguintes.
Dentro de mim senti um leve perder dos sentidos, pendi. Senti um leve perder de você. T-T-T-T-T. Você repete no meu ouvido direito antes de se enxugar. T-T-T-T-T. Sua canção favorita. T-T-T-T. Seu cabelo no meu ombro. Agora não me lembro, se foi uma gota, ou uma lagrima que mergulhou no meu colo. T-T-T, assim meio que morrendo entre esse e aquele suspiro.
Procurei respostas pra perguntas que eu nem ao menos tinha formulado. Procurei deseperadamente por você naquelas vozes abafadas. Nas minhas memórias de madrugas frias. Nas peles quentes. Na água dura. Todas elas. A sua canção favorita era um jazz improvisado, era uma carta de adeus.

Analgésicos e Baratas

2011-01-25T17:35:00.000-08:00

E já eram tantas iguais aquela noite. Tantas ruas igualmente vazias. Tantas moças igualmente embriagadas. Tantos cigarros abandonados ainda pela metade. Assim era ela. Igual a tantas. Fazia o mesmo esforço de qualquer sábado à noite: equilibrar-se no salto, desviar dos mendigos, não derrubar a última cerveja e por fim, entrar na casa certa. Se mantinha seriamente concentrada nesta equação. Não sabia sequer pronunciar o nome daquela rua. Sua pele mudava de tom conforme se afastava de cada poste, da iluminação pública. Seu humor ocilava entre o terracota e amarelo ocre. Sentia mesmo que fazia parte daquele lugar. Como se súbito algo lhe arrematasse os sentidos. Sempre fora ignóbil, lasciva e até um pouco selvagem. Mas como que se dando conta de que ainda segurava uma mão, que tremia mesmo perante tamanho calor; apertando forte aquela mão, sentiu que não podia mais. Parou, tirou os sapatos. Vacilou. Acendeu mais um cigarro:

-Te levo pra casa. (Sou diferente, porra.)
-Não precisa. (Me desculpe.)
-Tudo bem, quero andar mesmo. (Eu te amo.)
-Tá. (És uma fraca de merda, isso que tu és.)

Ela nunca soube se era tão diferente quanto pensava. Seus lábios tingidos de rosa não lhe pareciam muito incomum. Até seu vestido todo puído não se destacava perante as poucas sombras andantes daquele lugar. Seu passo trôpego, seu cabelo desgrenhado, suas unhas roídas. Ostentava um enorme orgulho em ser absurdamente pertencente aquela paisagem. Mesmo sem ouvir qualquer palavra daquela despedida, sabia que no fundo, ele também pertencera aquela podridão. Ele também pertencera a ela. Mas esses tipos de moças não se deixam possuir. Por isso tomam aspirinas pela manhã, e esquecem-se de rostos, mãos, dívidas e jogos. Antes de entrar em casa, ela simplesmente nota que já é de manhã, e perdeu os sapatos no caminho. Quanto a ele, já nem se lembra mais da garota, que neste exato momento tranca os portões querendo que ele a siga vida a dentro.

Dos Medos de Escuro

2010-12-23T14:05:00.000-08:00

Notei as pontas dos meus dedos (médio e indicador) bem amareladas. Pensei em parar de fumar, mas me decidi por apenas pintar as unhas de preto. Preto. Aos poucos você se acostuma com a escuridão. O negro dos olhos da mulata não assusta o sambista, que mesmo em trajes alvos, lembra com orgulho de sua mãe África.
O luto, por exemplo, nunca me impressionou. Eu mesma não conheço uma solidão preta, pra mim, todos os tipos de tristesa são brancos. E a mim, a solidão se mostra triste. As vezes sou sozinha, então me imagino angolana, descalça na rua, a dançar qualquer música de rua. Imaginar também é triste. É diferente de sonhar. Quando se sonha, de fato se acredita, se ilumina a alma. Quando só imaginamos, é como um sonho com defeito. É um sonho sem esperança. A solidão é também um pouco sem esperança.
Mas volto para minhas unhas, algumas roídas, esmalte gasto, vermelho e já bem velho. O cigarro apagou, a fumaça azul ainda pinta o quarto indo de encontro com os últimos suspiros do sol. Abaixo os olhos novamente. O que me incomoda mesmo é esse frio nas mãos.

Paralisia Visual

2010-11-28T13:01:00.001-08:00

Gritei o mais alto que pude. Berrei e esperniei por cada poro de minha pele. Tudo isso em um segundo, sem que tu notaste. Nem sequer soubeste da minha presença. Eu estava lá, invadindo teus sonhos, forjando teus livros, sumindo com o açúcar do teu café. Tão ligeira, que tu apenas deixaste cair um copo quando bati o portão do lado de fora.
Eu já era invisivel aos teus olhos antes, mas tu sempre foste meio dado as cegueiras da alma. Outro dia soube de um moço morto por ser cego da cabeça e seco do coração, tive medo de que pudesse acontecer contigo desgraça igual. Então roubei os óculos de meu avô, e deixei em nossa antiga estante, bem em cima de Felicidade Clandestida. Mas acho que não me ouviste muito bem.

Outro Adeus

2010-11-07T16:14:00.001-08:00

Ah, menina, mas uma vez te pergunto: por que tu foges? Acaso não gostas quando te chamo de bonita? Assim, sempre correndo, mal tive tempo de memorizar teu rosto, tuas linhas, tuas ancas. Minha bonita, que nem chegou a ser minha, mas que a beleza não se pode negar. Bem sabes que não te prometi assassinar o passado, mas o plano era renascer em ti um futuro.
Se bem me lembro, a luz que atravessava a cortina desenha flores em tuas pernas. Eu quis rir. Mas não ví graça. Mordi os labios, como que para segurar a dor de minha premonição, mas sem entender, tu estavas a repetir meus gestos. Em algúm lugar uma porta bateu. Senti um arrepio na nuca, tu partirias em poucos segundos.

De Mãos Dadas

2010-10-08T12:13:00.000-07:00

Me acostumei a te chamar de lar. Já fiz de teus braços meu travesseiro e de tua voz trilha sonora. Já fiz de tua pele meu cobertor. Moro em ti, me aconchego em teu pescoço arrepiado, tua respiração é meu marca passo. Nossa cama é nosso jardim, e a luz da manhã será sempre nosso despertador.
E assim vou acordar todos os dias, com o cheiro de café fresquinho, sorrindo pra ti, dentro de uma grande camiseta branca, esfregando os olhos, vou lembrar que te amei por cada segundo e assim seguirei vivendo. Em ti, em nós.
E se o acaso resolver nos pregar uma peça, se algum dia a manhã vier trazendo a chuva, vamos sair na varanda e sentir a água dura se chocando contra nossas peles. Segurarei tua mão, e então, todo meu medo fugirá de nós. E isso é o que eu vou chamar de felicidade. A sensação de poder sorrir, mesmo que por dentro, e saber que tu estarás sorrindo ao mesmo tempo. Não soltarei tua mão no meio da noite, nem no baile de carnaval. Meu sorrir não pode agora perder o abrigo que tanto procurou.

Hoje Eu Sei

2010-09-06T16:40:00.001-07:00

Quando eu soube? Logo na primeira manhã. Nas primeiras horas do dia, junto com os primeiros raios de sol, teus primeiros suspiros, minhas primeiras certezas. Aí eu soube o que era aquilo. Sem promessas, sem troca de telefones, sem cinema no domingo. Tinha apenas tua pele completamente branca, teu corpo miúdo, e o resto de nossas vidas.
Se tu não foste como gatos, nunca te saberia. Existe algo de felino em tua natureza, em teu silêncio, tua preguiça. E quando a manhã chega em nossa janela, pintando tua pele de amarelo, tu te faz de desentendida, te esconde em meus ombros, me faz atravessar teus sonhos. Ah! Mas que belos sonhos tens! E foi dentro de ti que construi meu jardim, que fiz minha morada, que te fiz namorada.
Tudo assim, na primeira manhã. Te ví sorrindo, coçando um dos olhos e com o cabelo cheio de nós me estendeu uma mão esguia e fria. Nunca houve em minha vida, terremoto mais devastador como quando te desenhei nua sob meus olhos. Com o domingo crescendo, o lençol entre as pernas, e eu entendendo que esquecia a madrugada escura.
Carrego a certeza que não dormirei se não te tiver ao meu lado, e que quando a manhã chegar, não hei de querer partir. Que essa manhã não termine hoje, mesmo agora, depois tantas outras, te aprendo todos os dias.

Menina

2010-08-19T14:04:00.000-07:00

Ah! Menina, se tu soubesses que teu nome é poesia!
Se não fosse eu a culpada pela efemeridade de sua inocência!
Ah! Menina, se fôssemos hoje outras e não quem um dia sonhamos ser!
Menina, eu gritaria teu nome em frente aos teus portões, desenharia em tua calçada o caminho para o céu. Seria tua.
Te faria menina todos os dias, pintaria tuas paredes com as sete cores do arco-ires, te chamaria de minha.
Ai, menina! Se não fosse o nosso ontem, o que seria de nós? E o que sou eu? Sem teu olhar ligeiro, sou só alguém a pensar. Alguém a soletrar teu nome como música, pra ninguém escutar.
Menina, menina... Teus olhos inebriam, tua pele é a prova da evanescência de nossas vidas.
E sobre ti? Minha pequena menina, ainda és doce, ainda sim podes ser amarga quando queres. Sobre ti? Já não és mais minha, já não és mais menina.

Assassinato

2010-08-06T13:24:00.000-07:00

Te matei. Te enterrei, levei até flores no teu túmulo.
Chorei, foi uma morte lenta, dolorosa. Mas que só doeu em mim.
Não porque te amava, mas porque te admirava. Porque queria ser você. Foi como quando John Lennon morreu, lembras? Mas tu ainda vives. Em algum lugar, talvez naquelas ruas escuras e frias que frequantávamos. Não me perguntes por que fiz isso. Fiz pois tinha de ser feito. Foi como terminar com a noite para que o dia chegasse.
Assassinei-te pois eu tinha fome de vida. Tinha ânsia de felicidade.
Chorei, mas agora posso sorrir. Foi simples assim. Não, na verdade foi difícil. E ainda espero poder sorrir.
Não tinha sangue em minhas mãos, mas mesmo assim lavei cuidadosamente cada pedaço de unha em meus dedos. Por outro lado não fiz questão de apagar as provas deste crime.
Expulsei tua alma da minha sala. Rasguei nossas fotos. Bebi nossas cervejas.
Quando te tinha em minhas mãos, olhei firmemente em teus olhos, prendi o choro, e cravei em ti todo meu ódio. Quem sabe até todo meu amor.
Te asfixiei, e não espero que me perdoes. Se por um segundo tu vieste a virar um fantasma, sei que não irias me procurar.
Agora me resta apenas alguns dias de luto, e um maço de cigarros que trouxe do outro hemisfério.
Te matei dentro mim, e só agora posso viver.

Autobiografia

2010-07-19T21:26:00.000-07:00

E então ela continua no mesmo lugar, de mãos atadas e esperando o próximo dia. Sentada, ou talvez esquecida, em um canto da praia, fingindo prestar atenção ao festival de cores no céu. Ela não está realmente lá. Mas guarda isso como seu maior segredo. Todos podem vê-la, e mesmo assim, ela não está lá. Poderia encontra-la em qualquer outro quintal, tentando fazer poemas com a acidez do sol, mesmo no inverno. Sempre com o cabelo amarrado para que o vento frio possa gritar, estridente, em seus ouvidos.
Se ela soubesse como, escreveria uma carta de amor com aquele mar. Falaria do horizonte geométrico que encontrou do outro lado do Equador, e só. Nada além do que já foi previsto em qualquer outro tarot, tantas vezes lido, que ninguém sabe mais o que dizer. Nada.
Atrás dela um corvo grita, como quem quer alertar de que apesar do calor já é tarde. É melhor colocar seus óculos escuros no meio da noite para continuar sendo invisível no meio da multidão que vem caminhando.
She probably doesn't know what she's thinking.

Sem Vontade

2010-06-24T19:29:00.000-07:00

Abriu lentamente os braços e sentiu um pouco de vida indo embora pela porta. Petrificada, só conseguia olhar para o corredor escuro, e agora vazio. Não se incomodava com o vento gelado que subia pelas escadas, e nem tão pouco com sua vizinha tocando violão. Seu maior desespero era fechar aquela porta, diante do nada.
O breu que tomava conta da entrada principal já tinha dominado toda a casa, e aos poucos ela foi perdendo seus sentidos. Não tinha mais paladar, o gosto amargo que restava em sua boca desapareceu. Imperceptivelmente, ficou cega e deixou de ver o futuro. Era muda fazia horas. Mas nunca ficou surda. Não podia deixar de ouvir aqueles passos duros de quem vai embora, mesmo sem querer.
Tinha vontade de gritar, sair correndo, ser invisível e até não existir. Mas o que mais ela poderia fazer, se a porta ainda estava aberta, e ela continuava lá, imune ao resto do mundo, mas estraçalhada diante de um vulto fugitivo. Procurava não achar resposta para tantos por quês.
Não podia mais ser mulher. Não podia mais ser.
Talvez minta quem não olhe nos olhos ao falar. Talvez até haja covardia demais para se encarar uma pessoa nos olhos. Então sentiu um pouco de dor, fechou a porta, e conseguiu respirar novamente.

Olhos de Amêndoa

2010-06-20T10:06:00.000-07:00

Procurava qualquer fração de sol na esperança de aquecer seus sonhos. Nas mãos levava um xícara de café com leite. Logo ela que nunca gostou de leite, ou das coisas claras. Ainda se lembrava das mechas negras caídas sobre o rosto daquela à quem chamava de "pequena".
Já fazia tempo que o fim tinha se concretizado, destruindo todos os sorrisos pintados nas paredes de sua casa. Mas o cheiro de maças com canela tinha se impregnado em todos os cômodos, lembrando um amor que talvez nunca tenha existindo antes.
Delas só tinha restando mesmo um pouco de café solúvel e leite em pó, misturado com um gosto leve de cravo naquela xícara que aquecia apenas suas mãos.

Moço das Asas

2010-06-13T05:41:00.000-07:00

Nunca houve antes uma noite tão fria. Pelo menos não naquele quarto. Quando ele cruzou a porta, ela já sabia que não poderia respirar até o amanhencer. Abriu a janela, e deixou que as estrelas gélidas entrassem para cômodo. Nenhum dos dois se olhavam nos olhos.
Diante da mudez dela, ele acende um cigarro. Ela se perde nas fotos coladas na parede. Ali no meio de tantas imagens os dois pareciam felizes. Tenta falar, mas se cala ao ver daquela face assustada. Com o olhar cinza, ele parecia um ser celestial, sempre tão bonito, mesmo com o ar cansado que exalava.
Insistiram em falar o que todos já sabiam. O que mudaria tudo aquilo? As semanas os perseguiam com dúvidas. Só tinham certeza de que queriam estar ali.
Se abraçaram, sem nenhuma lágrima. E aos poucos, o sol nasceu naquela noite.

No ontem de hoje

2010-06-01T19:10:00.000-07:00

Ela só amava na saída. Vivia do medo de não ter amanhã.
Assim se privava da exposição de sua alma. Imaginava não perder as mãos que a enlaçavam. E então se dava conta de que quem imagina nada sabe. E isso ela já sabia.
Conhecia cada segundo da existência dele, porém não gostava de pensar nisso, talvez não gostasse de pensar nele. Quem sabe se não gostava dele mesmo? Já não ligava mais, tinha pouco tempo para pensar em besteiras.
E do amanhã ia se esquecendo. Aos poucos, como quem já não lembra mais da infância. Toda invertida, lembrou que esquecia e começou a viver.

Tua

2010-05-08T17:06:00.000-07:00

Outra vez senti cada parte do meu corpo trincar, quebrar e cair. A submissão tomava conta da minha existencia pouco a pouco. Então já não sabia respirar outra coisa que não teu ar, assim, junto ao meu.
Agonizando, mas ainda longe do fim, sinto teu corpo como uma dose de morfina, pesando sobre mim e apagando todas as minhas dores, lentamente.
Calo-me mais uma vez, como ousaria eu dizer-te tais coisas sem que me zombes? Bem sabes que nunca quis ser tua. Agora o que sabes? Nessa escuridão não podes mais ver minhas lágrimas. Mesmo assim sabes que nunca quis ser o que hoje sou. Tua, inteira, completa, e tua.

Atrofia

2010-05-01T18:34:00.000-07:00

escrevia e apagava
escrevia e apagava
estava ficando muda.

Nossas Noites Gélidas

2010-04-25T11:05:00.000-07:00

De repente abro os olhos, acordo. Como se você me puxasse de volta para a realidade, me olhando duramente, olhos cinzas, de pedra.
Finjo que não acordei, me viro de costas pra ti, e sinto tua frieza por todo meu corpo. Desejo loucamente que não me toques, mas quanto mais te nego, mais te tenho; então sinto suas mãos passeando levemente por minhas costelas.
Congelo-me toda, perco o ar. Perco o ar pois tenho medo. É assustador te ver assim, como uma criança, despertando com o sol na janela. Sei que tudo não passa de uma grande mentira, perdemos nosso tempo, nossas noites... Nos perdemos...
Me viro, e volto a ver teus olhos cinzas, e tudo não passa de um sonho. Vou voltar a dormir até anoitecer.

Vergonha

2010-03-29T18:22:00.000-07:00

Nossas mãos tão presas, e quanto a nós? Afogando-nos em nossas mentiras, mas nem por isso buscando a superficie. Presos à insesatez de nossos desejos mais egoistas, mais escondidos. Fecho os olhos e sinto seu gosto amargo, finjo ser doce, finjo ser flor.
Enquanto você constroe nosso castelo de areia debaixo dessa tempestade de ventos, eu tento estruturar nossas desculpas junto às criaturas absais de nossos sonhos. Vai doer, mas não vai acabar.
Queria te perguntar sobre o medo. Será que é certo temer o que não tem voz? Por que o silêncio assusta tanto? Te vejo mordendo os lábios, apertando os olhos e segurando o grito. Dá pena de nossas cores. Já assim, de tão poucos amores...
Vou deixando que a maré embale meu sono. Quanto a ti, já não sei nada, além de que não dormes mais.

Quase verdes, quase amor

2010-03-24T15:43:00.000-07:00

De nada adiantaria fechar os olhos. Quantos segundos seriam perdidos para sempre? Não, ela não ousaria deixar de viver essa infinidade de milésimos. Olhava fixamente para aqueles olhos quase verdes que pareciam ocilar no que diziam. Em silêncio, nem diziam.
O cheiro de terra molhada, que entrará pela janela, aos poucos ia se misturando, e também tornando parte, do cheiro de suas peles. O barulho da chuva era a única canção daquela noite. Um pouco triste, talvez.
Os olhos ainda brilhavam. Inquietos. Com uma questionavel sinfonia de cores.
Quem sabe se isso é amor? E se for só aquela coisa que faz o coração da gente bater mais rápido? Ou então, poderia ser apenas o medo de perder aqueles olhos.
Não se negava o direito da dúvida. Enquanto não soubesse não fecharia os olhos, não adormereceria... Não perderia.

Medo de Dormir

2010-02-25T19:16:00.000-08:00

Xícaras e mais xícaras de café, sujas e espalhadas pela casa. Algumas ainda pela metade, mas com o amargo remédio já frio. Remédio. Era assim, para curar o fim do dia. Aceitar o ínicio da noite era como aceitar o fim das coisas. Então se negava, não se entregava. Era medo. Só medo. Medo do amanhã que não é hoje, e do hoje que não pode simplesmente ir embora, sem nem dizer "até logo".
Ai, como era torturante vê-la assim. Olhos fundos, ossos fracos. Pensando e só. Já nem sabia no que pensar. Inventava fantasmas embaixo da cama. Inventava amores ao lado da cama, afogada na interminavel madrugada. Para ela ainda era dia.
Temia a escuridão, e com razão. Era cega de emoções, já não podia mais enxergar no escuro. Sentia e pensava. E assim não vivia. Quem pensa muito não tem tempo para viver.
Mais um ou dois cafés e ela esqueceria.

Minha Estante

2010-02-17T15:26:00.000-08:00

A clareza dos sentidos não significava nada. Talvez aprendesse isso, mas cedo ou mais tarde, com Woolf ou Lispector. De resto, só sabia que amava, sem poder, sem mais.
Era assim.
Agora era feliz. Sentada em sua cadeira, dentro daquele cômodo minúsculo que cheirava a madeira e bolor. Acompanhada? Sim, sempre com Brontë e seus pensamentos.
"Ela se fora". Simplesmente, se fora. Como um grito. Em um curto espaço de tempo.
Talvez as pessoas fossem assim mesmo. Amassem na ausência, e dela faziam a felicidade

Em Cima do Parapeito

2010-02-09T19:57:00.000-08:00

Imune ao mundo, como se ela tivesse anti-corpos que a defendiam da humanidade.
Era assim, sentada no parapeito, olhando para aquele céu sem estrelas.
Fria, quase morta.
Conforme seu coração ia secando, ela ia sentindo um pouco de dor.
Mas só um pouco.

Sobre Asas e Medos

2010-02-05T05:42:00.000-08:00

Ele sabia voar. Se quisesse, cruzaria o oceano batendo aquelas grandes asas. Voaria para perto do sol, por cima do mar e por entre as nuvens.
Sim, ele sabia voar. Aprendera quando ainda menino, porque não tinha medo. Crianças são assim, meninos são super-heróis.
Mesmo sem capa e super-poderes, ele ainda era um super-menino. Nunca crescera, e por isso ainda sabia sorrir. Se hoje andava triste, era por não saber que sabia. Sabia voar. Só não sabia que suas asas não eram de cera. Como um menino já não devia ter medo.
Mas que tipo de adulto é capaz de acreditar em super-asas, e de olhos fechados sair voando? Talvez ele tivesse dúvidas, pois mesmo sendo um super-menino, já deixara a inocência das crianças há muito tempo. Gostava de fingir-se de menino. Fingia não para os outros, mas para ele mesmo.
E era bonito quando sorria feito criança. Mostrava os dentes, fechava os olhos, e só então, voava.

Felicidade Negra

2010-02-02T16:00:00.000-08:00

Sob o céu negro, ela vinha com cabelo rente a nuca. Descalça, de pé no concreto, como gostava de andar. Trazia em uma das mãos um cigarro apagado, e na outra a Felicidade.
Essa tal Felicidade teve a ideia de tomar banho chuva. Porque ela era assim. Dada a liberdades. Cheia de vontades de mãos entrelaçadas, e livres ao mesmo tempo.
Era aquela outra, negra feito a noite, que lhe dava o nome exibido com graça em um sorriso, as vezes, gargalhada.
Sem dizer uma só palavra, a negra olhava para o céu, deixava chover em seus olhos, e agradecia pela noite parecer infinita.

"Fél bebei por leite"

2010-01-10T16:53:00.001-08:00

Aquele meio prazer lhe penetrava a alma com gosto de vida. Que vil criatura lhe daria tamanha glória lhe privando do gozo?
Não sabia que assim morria, pois já era doce morrer. Não dessas mortes que a gente vê por aí. Morria hoje de desgraça vestal, da doçura das cinzas do seu amor.
Amor esse que não inteiro, cedido pela medade. Incapaz de saciar a menor das sedes. Era de sede também que morria.
Sem medo da medusa que lhe olhava friamente, prendia o grito de dor, e só.

Colecionadora

2010-01-06T15:35:00.000-08:00

Perplexa. Assim estava ao olhar para aquela parede. Há quem colecione moedas, insetos, selos... Porém, nunca se tinha visto algo como aquilo. Corações, milhares deles, despedaçados e pregados em uma enorme parede já manchada de vermelho. Milimetricamente alinhados, como um exército chines, porém sem voz, sem vida.
Quando criança só queria colecionar flores de cerejeira, sempre se perguntando onde conseguiria tantas dessas flores. Agora se questionava onde conseguiram tantos corações. Até onde chegaria a crueldade dos adultos?
"O que alguém faria com tantos corações?" Isso não saía de sua cabeça. Não conseguia se dar conta de que há muito tempo nenhum batia dentro dela, vivia só daquela parede, que nem sua sabia que era.

tic-tac-tac

2009-12-18T15:50:00.000-08:00

enquanto ela espera o mundo inteiro fica inerte.
o tempo briga com ela.
e a noite nunca passa.

Espera

2009-12-06T12:16:00.000-08:00

Fechava bem devagar os olhos, enquanto colocava pra fora a fumaça do cigarro misturada com uma certa inquietude que tentava deixar de lado. Pela janela via apenas os faróis dos carros, piscando silenciosamente. Era avessa ao caos e a chuva daquela noite, então fechava os olhos.
Porque a inocência dos apaixonados existe, logo existe quem sofra pela paixão. Esperava e esperava, mesmo sabendo que ninguém chegaria. Cada batida de salto nas escadas em frente a porta aceleram-na toda, mas ninguém entra. Suaves febres a entontecem, o corpo vacila. Não chora, porém sabe da dor que esconde. Olha pela última vez através do vidro manchado da janela. A chuva não cessa, os carros não andam. Ninguém chega.

Macabea que Não Era

2009-12-01T02:04:00.001-08:00

Lá permanecia ela, sentada na janela do 12º andar, contra a vontade do mundo. Esquecendo o seu medo de altura. De que haveria ela de ter medo agora? Não sabia voar, não era ave, deusa ou heroína. Era uma mulher, simples e mulher.
Sentia o vento frio cortando seu rosto, sentia também as dores de todas as outras mulheres. Não nascera para mártir, mas se estava viva era porque tinha sede. Sede de que? Nem ela sabia.
Só sabia que gostava de Clarice, mas isso não fazia dela Macabea. Mas também, quem capaz de balançar os pés de tal altura tem tempo para pensar em pessoas que não existiram de fato?
Ela pensava em coisas reais, porém intangíveis, inefáveis. Pensava naquelas coisas que a faziam amolecer, naquele sentimento que abandonou no elevador. Não pensava no amor, o amor em nada combinava com ela. Era alérgica a flores.
Na verdade, mas do que medo de altura, tinha medo de cair. Só que tinha medo de cair na maravilha de alguém. Tinha medo do tal amor. E por isso só olhava pelo parapeito a cidade tão pequenina embaixo dela. E ela? Ela era azul. Azul e sozinha.

Canteiro Amarelo por Marcelo Novaes

2009-11-11T03:50:00.000-08:00

Bom, recebi um comentário belissimo, e acho que é minha obrigação posta-lo:

"Só os galos para bicarem tuas canelas nesses canteiros amarelos. Sim, tu és a musa dos amores simbióticos. Se partem, é um sufoco. Ou falta-lhe o ar. Se ficam, você se perde em outros olhos. Oh sim, como é bonito. Essa coisa de confundir os lábios e se ver falando em eco, como ventríloquo. Perdoe-me o erro: como boneco. Essa coisa da lua ensolarar teu deserto. Do contrário, a mais abjeta solidão e insulamento. És só na península. [Quando ela está por perto, és sol]. E o mundo é ínfimo sem a pele dele ou dela. Claro. Gênero de primeira necessidade. Você se perde [e tu te perdes] na solidão dessa nave. E tuas mãos tremem. É triste como a lua se perdendo de ser sol minguando, é como desfalecer pouco a pouco. Claro. [E nebuloso]. Felizmente, enchi de galos esses canteiros amarelos pra você para de ouvir com os olhos. E pensar com os joelhos"

Marcelo Novaes:
http://www.blogger.com/profile/11209737711648527795

Canteiro Amarelo

2009-11-04T02:12:00.000-08:00

O simples toque daquelas mãos já a estremeciam. Como se para fazer o coração desacelerar, tira com violência sua mão debaixo da outra. Inútil, seu coração parece querer dançar. Sente a face corando sob o olhar perplexo de quem à ama, sem entender tal reserva.
“Eu tenho medo”. Pensou em voz alta, deixando escapar a confissão. “Tenho medo de ter, de possuir uma pessoa só minha”. Em resposta ao desabafo, recebeu, no meio de sua fraqueza, uma flor. Colhida ali, naquela mesma hora, a pequena flor tão indefesa.
Enquanto o jardim perdia a mais amarela de suas filhas, a menina ganhava coragem, como se ter uma planta a poupasse do peso de possuir uma pessoa.
Então, pegou a mão que antes tinha abandonado, sorriu por dentro, ela tinha alguém.

Todo Fim

2009-10-30T13:23:00.001-07:00

Como ousa dizer que não me manifestei? Acaso não vistes a forma que mordi o lábio inferior? Fez-se surda enquanto meus olhos gritavam, implorando para que ficasse mais um minuto? E agora me olha assim, condenando-me pelo fim?
É de remorso que minhas mãos tremem. Tão impotentes, já não podem mais te prender, não servem para impedir tua fuga. Enquanto o sol desce no céu, agarro-me a qualquer esperança ingênua de que o amargo dessa tarde passará assim que a lua branca e cheia iluminar este quarto, deserto sem tua presença.

Não

2009-10-26T07:31:00.000-07:00

Ela se sentia desfalecer pouco a pouco. Como uma árvore que perde as folhas no outono, como um Ipê que era de um amarelo majestoso, aos poucos se transforma em um monte de gravetos. Frágil, pronta pra ser quebrada ao meio. Não que ela nunca tinha se quebrado, ou que nunca tivesse ficado cinza antes. Mas dessa vez ela sentia que não aguentaria.
Abafava seus gritos no travesseiro, torturava-se com o cheiro do cabelo da outra em sua fronha. Como acreditar que estavam caminhando para um fim? Como soltar aquela mão, sempre tão fria, e deixa-la ir? Não, ela não permitiria uma coisa dessas.

Onde Está Você?

2009-10-21T10:48:00.000-07:00

Olho pra mim mesma, através do espelho, é tudo vazio. Pergunto-me o tempo todo onde está tudo que falta, onde estão todas as coisas do mundo. Onde está a mão que me segurava. Como posso querer enxergar o que já não existe mais? Talvez nem eu exista agora. Dentro de mim não sinto mais nada, nem calor, nem frio, tão pouco sangue correndo. Invejo a sua capacidade de sorrir, de viver e de fingir que nada aconteceu. Talvez você viva de tudo que levou de mim, viva da alegria que já não me pertence mais. Dos fins de tarde passeando com os cachorros pelo bairro. Das escapadas nas festas de família. Das madrugadas regadas de batatas fritas em qualquer boteco por aí. Dos sambas descalços depois de algumas cervejas a mais. E quanto a mim? Sufoco-me de todos os poemas que nunca recebi. De todos os planos para um amanhã que não chegará jamais.
Mantenho-me viva de seus grandes olhos amendoados. Respiro apenas o seu perfume de uvas. Alimento-me da forma bagunçada que você mantinha o cabelo. Do all-star sujo, dos braços pequenos, da forma como cruzava os braços quando eu bebia demais ou de como você gritava meu nome completo quando fingia estar brava por qualquer motivo pequeno.
O tom cinza do céu desses dias me faz querer voltar à época em que dávamos formas de animais inexistentes para as nuvens. Deito sozinha na grama, que já não me parece tão verde, apanho um desses dentes-de-leão ao meu redor, e por mais que eu assopre, com toda a força que ainda me resta, ele não se move. Imune a minha existência. Lembro do esforço inútil que tive, em dias felizes, de levá-los inteiros até o seu portão. O vento, tão mais inofensivo que eu, acaba com essas pragas brancas em menos de três segundos.
Caminho descalça na volta. O asfalto quente me queima. Só então me sinto de fato viva, porém ainda incompleta. Onde está você pra rir de mim enquanto me empresta suas sandálias? Onde? Mesmo hoje, eu continuo no mesmo lugar.

O Fim das Coisas Boas

2009-10-20T12:31:00.000-07:00

De manhazinha o sol quente vem nos acordar. Olho para o lado e ela finge ainda dormir. Finge ainda me amar. Tento esconder dela o meu medo. Levanto-me devagar e em silêncio, porém ela me puxa de uma vez só para a cama de novo e, rindo, me enche de travesseiradas.
Caímos ambos na cama, exaustos e às gargalhadas. Exatamente igual há quando éramos adolescentes. Agora sou eu que finjo. Finjo não ver uma ou duas lagrimas escorrendo em seu rosto.
Ao se levantar, ela veste aquela minha camisa azul de algodão, bem velha, e um jeans desbotado. Amarra os cabelos, sorri e vai embora, sem dizer mais nenhuma palavra. Tomarei meu café sozinho, com a ilusão de um dia voltar a ve-la.

Ontem

2009-10-06T05:52:00.001-07:00

Doce e temeroso. Questiono-me sobre o que há de ser isso que agora corre em minhas veias. Isso que meu coração tanto estranha não pode ser apenas sangue. Como me aperta o peito quando te vejo passar... Mesmo que distante assim.
Você já nem me nota mais. Faz jus ao seu orgulho. Efemeridade. Esconde de si o que sente. Priva-se de sorrir mais uma vez. E logo esquece, fingindo não ver o que de fato mal se podia notar. Sigo-te com olhar. Você se sente como quando eu mesma vigiava teu sono. Incomodo-te.
Só quando muito longe você para. Dor. Vira-se. Agonia. Fecha lentamente os olhos, abaixando um pouco o rosto e esboça um sorriso triste. Sufoco-me. Isso dentro de mim está à asfixiar-me... Isso que hoje me mata aos poucos é tudo que sobrou de você em mim. O que um dia foi doce e agora me cobre de temor dos pés a cabeça.

Não Sou.

2009-10-01T07:05:00.001-07:00

Sou medo dos pés à cabeça. Como poderia eu ser outra coisa agora? Sem ti sou toda angústia. Minha pele guarda o toque dos seus dedos. Diante dos meus olhos ainda vejo os seus. Olhos grandes, que brilham, que não são nem negros nem azuis. Olhos coloridos, que vão do doce ao amargo em um piscar.
O cheiro de frutas do seu cabelo agora passeia solitário pela casa. Minha única companhia é a dor. Sinto falta do seu chá, sempre muito fraco e muito doce. Me falta seu nariz se contorcendo ao beber.
Apavoro-me tentando fugir das lembranças. Não consigo. Desespero-me. Sou só lembranças, memórias e passado. Só dor, sofrimento e desvairo. Sou o que resta do que um dia realmente fui. Sou toda você.

Não Vá Ainda

2009-09-28T05:06:00.000-07:00

Não, não, não! Não vá agora, não vá embora, não é certo! Depois desses dias todos assim, vivendo de comida congelada e caricias constrangidas. Por que me deixar? Por mais que seja pra voltar no dia seguinte, por que ir embora? Por quê? Já que estávamos assim, tão íntimos, como se fossemos um casal comum, como se fossemos apenas um... Não posso aceitar o fato de passar a noite; mais uma noite, sozinha, no silencio do meu quarto, com meus discos velhos e livros mofados. Talvez você nem saiba, mas sonharei contigo. Imaginarei seus braços pesados sobre meu corpo durante o sono, como na última noite.
Ah! Como queria que você não fosse dessa vez. Só dessa vez. Não me contentarei com apenas o cheiro do seu cabelo no meu travesseiro. Essa noite vai fazer frio e o meu cobertor é fino demais pra me aquecer sozinho... Por favor, fique... Se quiser ficar...

O Que Eu Não Disse

2009-09-22T05:29:00.000-07:00

Seus braços enlaçam o meu corpo. Posso sentir suas mãos se agarrando as minhas costas. Mãos frias, como sempre, como sempre foram, percorrem suavemente a minha pele. Com delicadeza tento arrumar seus cabelos. Procuro seus olhos por detrás de mechas listas e castanhas. Não me seguro ao vê-los, castanhos também, olhinhos pequenos, infantis, não me seguro e deixo escapar um sorriso tímido.
Desvio o olhar e me deparo com nossas pernas tão enroscadas que não saberia definir onde termina o meu corpo e começa o seu. Fazemos parte uma da outra. Assim, tão iguais, tão encolhidas, entrelaçadas e envolvidas em um canto qualquer dessa sala um pouco suja.
Ameaço dizer que te amo, mas me desarmo ao sentir o peso da sua cabeça sobre o meu ombro. Você não precisa me ouvir, você já sabe.

Um Domingo de Manhã

2009-09-22T05:15:00.000-07:00

Ela, ao acordar, se depara com aquele rosto estranho, aquele corpo desconhecido. No criado mudo, ao lado da cama, pode ver cigarros, analgésicos e copos caídos. A dor no corpo é insuportável, o gosto amargo da noite passada insiste em não sair de sua boca. Tenta se lembrar do que aconteceu. Inútil. Só lhe vem à memória as luzes, a música alta, a multidão de pessoas, nada concreto, nada sólido.
Culpa-se, porém por apenas alguns segundos. Já não é a primeira vez que essa cena acontece. Sente-se envergonhada, promete para si uma mudança mesmo sabendo que não a irá cumprir.
Entrelaça as duas mãos nos próprios cabelos, sentada num canto da cama, deixa cair uma única lágrima, só uma, não mais que uma. Sozinha se levanta, abandonando o outro corpo que ainda dorme, tomando o caminho de um banho frio.

Vazio

2009-09-17T06:48:00.000-07:00

As cinzas do meu cigarro caem em cima das minhas pernas, eu derramo meu café no chão. Já não sei mais que horas são, meu relógio está parado, minha cama está vazia, minha mão está sozinha. Às vezes sou surda, cega e muda. Às vezes até me esqueço de ser. E enquanto isso meu café esfria, meu cigarro termina. Em cada livro tem seu nome, sua voz está em todas as canções. Mas de repente todas as coisas doces ganham um quê de amargas. E esse frio atrás da nuca é só o vento. A propósito, hoje faz tanto frio que decidi parar com o café, parar de fumar e parar de pensar.

(escrito em 31/08/2009)

Queda

2009-09-17T06:36:00.000-07:00

Sua respiração estava falha, quase não sentia mais seu corpo. Por um segundo, um piscar, ela caiu. Caiu de joelhos, porém dentro dela mesma. Sentiu seu orgulho escapando de suas mãos como se fosse areia fina da praia, como em um desses fins de tarde que o vento forte corta a pele.
Todo o reino que tinham construido juntos já não passava mais de um brinquedo para ele. Ah! Ele mudara tanto... Agora tinha as mãos frias e seus olhos o denunciavam. Enquanto ela, ainda menina, se negava a ler em seu corpo os sinais daquela outra mulher.
E então caiu em sí, uma queda sem fim, deixando sair pelos seus gritos tudo aquilo em que um dia ela acreditara.

Tanto faz a verdade agora...

2008-12-14T10:45:00.000-08:00

Descobri que sou maniaca. Sim, maniaca.
E a culpa é toda minha.
Ou sua.
Ainda não sei de quem é a culpa na verdade. Mas vou descobrir, e se você for a culpada, vou atormentar a sua vida.
E se eu morrer de amor [ainda não tenho certeza de que pessoas não morrem de amor], mas se eu vir a morrer de amor, meu fantasma vai te perserguir o resto da sua vida.
Isso é uma promessa.
Ou uma mentira, ainda não decidi.
(?)

E foi eterno enquanto durou.

2008-10-20T16:50:00.000-07:00

Hoje, quando ouvi o seu nome, o meu coração disparou. Achei estranho. E não entendi direito porque mesmo depois de tanto tempo eu me senti como... como naquele dia em que tudo começou... Na verdade o nome que eu escutei nem era o seu, era só o nome de alguém quem por ironia do destino é igual ao seu... Por um momento eu esqueci que existem pessoas no mundo com nomes iguais, era como se só você pudesse ser reconhecida por aquele chamar; acho que pensei assim porque pra mim você sempre será A única: a única que eu amei daquela forma, a única que me fez viver intensamente, e a única por quem eu guardo aquele nome na memória.
Sabe, esse post não é uma declaração de amor, na verdade eu acho que agora mesmo eu amo outra pessoa. “Amar outra pessoa”... me pergunto até onde isso é possível... quantas vezes alguém é capaz de amar na vida? Mas a questão aqui não é essa... é a sensação de ouvir teu nome.
Teu nome, gritado daquela forma, me pareceu como um fantasma, que vem perturbar a paz de gente que está fazendo coisa errada. Então pensei: será que amar outra depois de você é errado?
Eu sei muito bem que agora, onde quer que você esteja, você não pensa mais em mim... mas ouvir seu nome, me fez ter certeza de foi eterno enquanto durou [sem fugir do clichê mesmo]. Esse arrepio interno, por um momento, me fez lembrar de todas as risadas que demos juntas, de todos os abraços, de todas as lagrimas... e dessas lembranças eu não quero me desfazer... essas lembranças serão eternas.
Não, não e não. Eu não te amo mais. Mas ainda amo tudo que vivemos juntas. E me pergunto se você ainda ama Los Hermanos ou Nando Reis...